Есть такая игра, змеи и шляпы. Я играл в нее в детстве. Бросая игральные кости на доску, нужно переместиться на какое то количество клеток, пытаясь достичь Идеала, и при этом не быть укушенным змеей и не наступить на шляпу, которая возвращает игрока на определенное количество шагов назад, как учитель возвращает к столу ученика с невыученным уроком. Идеал можно передвигать: делать дальше и ближе. Шляпы раскладываются игроками. Дороги к идеалу также прокладываются самими игроками. Есть дороги простые и есть длинные, есть легкие и есть сложные. По ходу продвижения по одной из таких дорог я наступил на подобие такой шляпы, подложенной мной самим какое то время назад. Единственное, что вместо фишки на поле, меня переместили во времени, и мое существо оказалось вне контекста, как рыбешка, выброшенная на парапет канала в незнакомом городе. В изъеденном молью времени отеле, пропахавшем кошачьей мочой, куреными сигаретами и бездельем; в лифте, в котором чувствуешь себя пойманной канарейкой; на кипящей шумом жизни улице; в вагоне метро, залепленном рекламными плакатами и галдящими пассажирами; на скамейке у моста в парке, засиженной мухами и прохожими; в очереди за дешевыми сигаретами, контрабандой из Филиппин; в кафе, устававшись в экран телевизора с сериалом на непонятном языке, я не могу избавиться от неприятного чувства, что все происходящее происходит не со мной.
Я существую как часы, показывающие несуществующее ни в одном часовом поясе время. Все, что принято называть жизнью, все, что я вижу, слышу, чувствую, я пропускаю через себя без разбора, как провод пропускает ток; все представляется не как оно есть, не в том состоянии, в котором оно пребывает, когда я его не ощущаю, а принимает гротескные формы, искривляясь и коверкая и себя, и свои отражения, превращаясь в несуразицу.
Boris Kislitsin
Other posts by boris kislitsin
